Et mourir en hiver.

Prophecies

C'est un vide presque palpable. Une absence au creux du corps, qui descend le long des reins.
Les yeux vides, les mains tremblantes. Elle reste assise à sa fenêtre, bras ballants, jambes dans le vide. A regarder le ciel trop grand, trop encombrant. Ce ciel qui bouffe tout l'horizon. Ce bleu qui la ronge de l'intérieur, qui avale toutes ses belles paroles. Elle se traîne, regard absent, de pièce en pièce et de jour en jour. Les heures défilent, longues angoisses à serrer le ventre. Elle serre convulsivement les doigts, passe sa paume sur sa joue. Pour vérifier qu'elle est bien là, toujours bien vivante. Et même lorsqu'elle sent la peau douce et tiède qui palpite sous ses doigts, elle n'y croit pas. Elle se regarde, amorphe. Elle se cherche. Mais elle ne trouve jamais dans les images qu'un corps sans vie, un morceau de chair à vif, emprisonné, serré, un chiffon écorché qui traîne. Informe, illisible.
Un puzzle en attente.

Ecrit par Lisenn, le Samedi 15 Avril 2006, 23:18 dans la rubrique "After Time".

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