... Elle [1] ...

Dead Letters... Ce sont les lettres qui se perdent où qui ne sont jamais envoyées... Ou autre... Mais qui en tout cas n'arrivent jamais à leur destinataire...
J'ai plein de lettres comme ça... Quelques-unes sont réelles... La plupart font partie d'histoires que je ne publie pas...
Celle là mélange une grand partie d'imaginaire et un tout petit bout de réel... Elle est très mal choisie, parce-que si je ne le disais pas, personne ne saurait que c'est une lettre... Mais tant pis... Pour l'instant, c'est ma préférée... Ne me demandez pas pourquoi, je n'en sais rien...

Je m'en vais. Tu trouveras là ma seule raison. Elle commence au premier jour et se termine aujourd'hui...

Elle a des yeux bleux-verts qu'elle souligne certains jours d'un trait de crayon noir qui déborde sur le haut de ses joues, et des lèves roses foncées qu'elle ne dessere jamais, comme une rose en bouton qui refuse d'éclore.
Ses oreilles sont un peu pointues, mais pas assez pour sembler faire partie d'un peuple différent, et ses mains paraissent petites, trop, peut-être, et sont toujours salies par de l'encre ou du feutre. Elle à écrit sur sa paume gauche [WHY ?] en grandes lettres noires, qu'elle efface chaque soir et retrace chaque matin.
Elle porte des habits trop grands pour elle et qui ne lui conviennent pas, parce-qu'à son âge, un fille devrait s'habiller comme une fille, mais on a beau le lui dire, elle ne change pas ses habitudes.
Elle paraît sérieuse, et pourtant elle est tout le contraire. Je le vois, pendant les cours, écrire des histoires étranges ou lire des livres compliqués, mais le plus souvent, elle dessine sur les feuilles où l'anglais et le français airaient du prendre place, et une fois qu'elle a entièrement recouvert les lignes de son crayon gris, elle continue sur la table et l'embellit ainsi jusqu'à ce que la sonnerie retentisse et l'arrache à son univers. Comme elle na jamais ses affaires, elle est toujours dehors la première, et parfois, je m'approche de son bureau et je contremple son oeuvre. C'est beau, ce qu'elle fait. Mais surtout, chaque fois, il en ressort une émotion étrange, poignante, qui me saisit le coeur et l'emplit à la fois de chaleur et de glace.
Souvent, d'autres lui demandent des dessins, mais elle ne veut jamais s'enb séparer, elle dit qu'ils sont une partie d'elle même, et elle ne laisse, à contrecoeur, que ceux qu'elle trouve ratés.
Elle ne s'intéresse jamais au cours, et lorsqu'un professeur vient le reprocher de ne pas être attentive, elle le fixe dans les yeux et réponds "excusez moi" d'une voix douce, presque inaudible, mais elle n'imterromps jamais ce qu'elle a commencé.
Elle ne parle presque jamais, il faut l'y obliger, et il faut le silence pour l'entendre vraiment. Ses phrases sont toujours courtes et ses mots précis, elle n'en dit jamais trop, et toujours juste assez pour qu'on ne la questionne plus.
Elle évite toujours les lignes quand elle marche, et elle a toujours les yeux rivés au sol. Quoi qu'elle fasse, ses yeux sont toujours posés sur quelque chose qui n'est pas vivant. Elle ne quitte ses contemplations étranges que pour croiser le regard de ceux qui lui adressent la parole. Parfois, elle murmure des choses au vent, à la vie, ou à despersonnes qui ne sont pas là, et elle s'entend. Moi, je vois juste ses lèvres s'entrouvrir et quelques mots incertains s'en échapper.
Sur les couvertures de ces cahiers et dans les marges des feuiles, elle a écrit des phrases, des arabesques mystérieuses qui se contorsionnent et n'ont un sens que pour elle, une écriture qui envoute par son apparence magique, ancienne. Lorsque qu'on lui demande ce qu'elle écrit, elle ne répond pas, elle ne lève même pas la tête et ne s'occupe pas des regards étonnés qui l'entourent et puis finissant par s'en aller, lassés.
Parfois, je la vois écrire quelques lettre qu'elle intensément pendant un instant, un sourire triste peint sur les lèvres, et puis elle balafre le mot et le recouvre de noir, et elle en écrit un autre à côté qu'elle souligne avec minutie...
Elle, on ne l'approche pas, parce qu'on ne la comprend pas. Elle dit toujours Bonjour de loin, le regard ailleurs, parce-qu'elle affirme que personne n'a le droit de la toucher. Quand, par hasard, une main effleure la sienne ou un corps frôle le sien, elle s'écarte vivement, comme brûlée, mais ne visage ne laisse paraître aucune émotion.
"Elle, tu vois, elle est belle, mais seulement quand elle est morte..."
J'ai trouvé un jour cette phrase sur sa table, entre deux visages d'enfant. Les mots se sont inscrits en moi, et je ne les ai jamais oubliés. Parce-que j'ai l'impression, sans comprendre pourquoi, qu'ils la définissent plus qu'on ne peut l'imaginer. C'est vrai, elle n'est pas très jolie, mais peut-être que si elle gisait à terre, si une rose rouge venait s'épanouir sur son coeur, alors peut-être qu'elle y gagnerait le soupçon d'humanité qui pourrait la rendre belle...

J'avais pas pensé que la lettre était bien trop longue pour que je la mettre en entier... C'est pas grave... Je mettrais peut-être la suite un autre jour...
En fait, la lettre fait partie d'une histoire que je n'ai jamais mise sur internet, ni ailleurs, et je ne la mettrais sûrement jamais parce-que je crois qu'elle a fini au feu... Mais je mettrais quand mêe cette lettre parce-que j'ai l'impression étrange qu'il faut que je le fasse... Alors voila...

[...]

Ecrit par Dark-ever, le Samedi 26 Mars 2005, 21:26 dans la rubrique "After Time".

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