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« Il faut que je lui dise, il le faut, se répète-t-elle à longueur de journée. Il le faut vraiment. Et elle s’entête, sans vraiment se rendre compte qu’il est à des milliers de kilomètres d’elle, peut être même déjà envolé. Elle ferme les yeux, et apprend son futur discours comme un homme politique, en faisant des ratures, des retouches derrière ses paupières, en faisant valser les mots de gauche à droite. Tellement, qu’elle finit par s’endormir, bercée par des bouts de phrase qui en perdent leur sens. Elle rêve, à n’importe quoi. Des rails, des avions qui décollent, devant elle, sans l’attendre, et ne reviennent jamais. Parfois, ses cils papillonnent, son regard bleu revient à la surface, et elle murmure très doucement : « non, je ne veux pas que tu ailles en Afrique, tu m’entends, je ne veux pas ». Mais lui, lui est si loin qu’il ne s’en doute même pas. Il part en souriant. »

Ecrit par Lisenn, le Dimanche 12 Février 2006, 12:02 dans la rubrique "After Time".

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